Ушёл палящий зной.
Остыл песок.
Луна медяная на небосклоне.
И женщина,
идущая в песок,
в пустынный беспредел...
Не в белом,
в черном трауре,
в хитоне
и тень её струилась по песку,
как ветер то хотел .
Барханы в линии неровной.
И тонкий звук -
поющий ветер тихо пел.
Лица не видно.
Но в походке стати тонкой -
грусти предрешённость,
и женщины востока рабство
в беспредел -
удел .
Она ушла.
Следы сравнял унылый ветер.
Лишь только бледная луна
смотрела в след.
В судьбе бесправной для неё
на белом свете -
нет места.
За любовь и за измену
суда здесь справедливей - нет.